zlyuk | Вечерний Бриз

Слушай, как в глупой мышце вращается боль.
Слушай, как ля хрипит, превращается в соль.
Слушай, как гулко капля срывается вниз.
Слушай осознанно - так начинается шиз.

Видишь - искрой от пальца к пальцу бежит строка.
Выверни кожу и скрой швы-рубцы в руках.
Видишь - лемех посохом, как ни крои, не перекрыть.
Смотри - аки посуху; так плоть умеряет прыть.

Думай внимательно, где-то к центру ближе, внутри себя,
думу трудную и старательно умножайся на три. Скорбя,
Думай чаще о пафосе и простоте святош,
Мысли краем отметив, как славно смотрятся брюки клёш.

Это - боль, в ней твоё забвение, твой же крест.
Это - зуд, и под ним терпение - палимпсест.
Это - текст и его прочтение сквозь вуаль.
Боль зудит и текст всё вторит ей, как ни жаль.

Жаль, не жаль - никакого мнения, всё пустяк.
И диагноз - не неврастения.
Как-то так.