(no subject)

 Вот так тянется эта непроварившаяся история.

И если вглядеться, её корни в каком-то дурацком споре о

Чём-то маловразумительном, размытом, у кромки фокуса:

Сказки Лема о злодеяниях короля Жестокуса,

Песни рокбардов о нежности заснеженных крыш,

Ностальгический креатив, где забулдыга Карлсон и постаревший Малыш.

Всё это питание чувств, одноóбразное как погода,

Резонирующее двустороннему движению вдоль осей пищевода,

Зачем оно, и какой смысл вокруг него громоздится?

Как иней насвистывает, как заказывается пицца,

Как трещит в печи расслоенная спираль,

Как сходятся и расходятся лаплас и лассаль,

Как всё скручено, нагромождено, купировано теорией струн,

Как ловко высказано, какая уж там птица-говорун.

Делать нечего, и не надо, просто сидим да ждём.

Жнём что сеем, сеем опять что жнём.

Оттолкнувшись раз от начала - как теперь дойдёшь до конца?

Дуб, овёс или мочало, дифференциация справедливости от второго лица.

Корни все там, где деталей не различишь.

Вроде бы лапта, но всё-таки, мы называли это чиж.