Мотилва

[zlyuk]

Я живу при тебе как в темнице,

Нет свободы движеньям души.

Как петух золочёный на спице

Всё верчусь. Прозябаю в глуши,

Понапрасну талант зарываю

В недородный семьи чернозём.

Годы лучшие в пепел сжигаю,

Пресмыкаюсь натужным червём,

Ради денег хожу на работу,

Улыбаюсь бесстыжим лжецам,

Подавляю зевоту, икоту,

Тошноту и скривленье лица.

И в досуге мне нет утешенья:

Лишь присяду на кресло в саду,

Ты приносишь салат и печенье, -

Я жую эту как-бы-еду,

Отвращенья не выдать стараюсь,

Одобрительно как-бы-мыча,

И терплю когда ты, наклоняясь,

сыплешь перхоть в тарелку с плеча.

Я несносных терплю недомерков,

Что ты мне торопясь родила.

У тебя есть и кухня, и церковь,

У меня - только ящик стола.

Ни сочувствия, ни уваженья, -

Надо мною смеётся семья

(и твоя и моя). В почках жженье,

В рёбрах - жало, на сердце - змея.

А хочу я туда, где мужчины

Не спеша распевают ниггун.

Где понятны мечты и причины,

Где всё просто, где нет скрытых струн.

Там всё строго, лишь чёрное с белым,

Места нет суете с пестротой.

Можно быть там спокойным и смелым,

Можно мудрость мешать с простотой.

Если в чём-то проклюнет сомненье,

Есть к кому за советом прийти.

Там вкусны и салат и печенье,

Там прозрачны ходы и пути.

Как в темнице с тобою живу.

Я уйду от тебя в ешиву.